Migraña de Agua

Hay una puerta en cada uña
que da a alguna parte
abre cabezas
y hurga en lagunas de polvo
todo el gris de la neblina.

Se hacen hollín las palabras
al licuar un poco de aire con el fango de mis huesos.
Tal vez el plumaje del silencio vaya hiriendo mis pisadas
o una cascada haya muerto en la garganta
para que la tierra no huya de mi mano.

Olas de vacío golpean la pared
despiertan esqueletos,
espinas de sueño nos hieren los ojos…

poco

        a

                       poco…
todo se derrumba en mi muñeca
a la altura de aquellos enanos

que bailan a escondidas al compás de las burbujas.

El carbón humedece mi lengua

el viento se ennegrese

nada se quiebra
la médula en la flor

se añeja en mis cabellos
aferrada.

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Natacha Batlle

Junio 2013